Il devait être entre minuit et une heure du matin. La lune rousse éclairait la petite plaine sombre dans la nuit. Ses rayons argentés caressaient doucement les arbres endormis. Une petite motte de terre surplombait le cercle d'arbres. C'était le point le plus haut de la plaine.
Le vent souffla sur les fleurs qui se bousculaient au tours de la motte. Elles donnaient l'impression de colline mais en fait si l'on passait de l'autre côté du rideau de fleurs, on trouvait une tanière.
Une tanière chaude et douce au milieu de la nature sauvage.
Et dans ce petit coin de paradis était couché une louve blanche.
Une louve couleur plaine lune d'un blanc argenté luisant dans la nuit.
Qu'elle était belle couchée de cette manière sur le flan, à soupirer son sort. Elle ferma les yeux et dans un ultime effort elle contracta tous ces muscles. La douleur l'envahie et dans un petit couinement elle fit sortire de son ventre rond, trois petits louveteaux.
Les petits se mirent immédiatement à miauler ce qui était bon signe, mais la louve restait inerte couchée le regard dans le vide. Lorsqu'une pulsion maternelle la poussa à relever l'encolure pour commencer à lécher les petits. Les petites bêtes se tortillaient déjà dans tous les sens. La louve poussa du nez celui qui restait immobile. Il ne bougea pas. Elle le poussa délicatement vers elle et lui redonna un coup de museau. Rien. Désespérée, elle le repoussa et tendit la mâchoire au ciel pour pousser la longue plainte des morts. La plainte qui porte les âmes vers le pays de l'haut delà...